El
hombre de la armadura de arena
descubre
un cuenco de agua y luz
en
la boca del desierto
y
en la noche de los escorpiones.
El
almacenero de mi barrio
despierta
a las seis de la mañana
con
una mujer atravesada en su garganta
y,
a eso de las diez y media,
le
entrega un bollo de pan
a
un niño sin rostro
que
corre hacia otro niño
y
le pregunta: ‘‘Este pedazo de cielo
que
hoy nos hacía falta
¿es
un verdadero milagro?’’,
y
el ángel sin lengua responde:
‘‘No
sé, no entiendo lo que se dice
con
palabras de viento y harina,
pero
estoy seguro de que existe algo más’’.
La
mujer encadenada
frente
a la edad del olvido
cierra
los ojos, abre un gemido
y
se convierte en el pájaro
que
los esclavos del peor Adán
recuerdan
para potenciar el dolor.
La
anciana que mendiga
billetes
arrugados en su silla de ruedas
agacha
la cabeza, levanta la frente,
encuentra
la sonrisa
de
un artista que se detiene en la vereda
(detiene
el mundo)
y
le dice con las cinco cuerdas
de
su guitarra rota:
‘‘No
tengo oro, ni gemas, ni un mango.
Tampoco
algún boleto a París bajo la manga.
Pero
esto que te doy ahora
es
el valor, el precio, las alas y el reflejo
de
que existe algo más.
El
perro que lame la primera lágrima
de
la muchacha que empieza a llorar
por
desempleo, acoso o desamor;
el
soldado que regresa a casa
con
dos piernas, dos brazos y tres vidas;
el
caminante que alcanza la cima,
el
beso de una estrella,
la
moraleja de la montaña
cuando
parecía que todo estaba perdido;
aquel
cerro, este río, los puntitos blancos
en
el mapa de los mártires
que
alimentan a su enemigo,
el
abrazo, el maná, el amor de una madre
son
complicidades
del
barro y las manos
que
intentan decirnos
que
siempre existirá algo más.
Existe
algo más…
Hay algo más…
Hay
alguien más en este país
donde
‘‘Nadie’’ es tu nombre
para
huir de la cueva del cíclope
o,
acaso, el único ojo
con
el que estás acostumbrado a mirarte.
Omar
Ochi
